Цветок жизни

Художник тонкой кистью малевал
Мою судьбу, моментами резвясь…
Спокойные лета, потом аврал,
Он рисовал, потом полотна рвал.
Он осень нарисует в ярких красках,
В ней расцвету и я, как странный вид цветов.
Он нарисует в ней дожди- мою опасность.
Он на меня нагонит тысячи ветров…
Я буду гнуться, но я не сломаюсь.
Я буду против ветра гордо вдаль глядеть.
И вот я только распускаюсь,
Как кто-то снова растоптать меня велел.
Художник нарисует мою зиму,
Колючим станет полотно от ледяных тонов.
И той зимой, по замыслу, я сгину…
Поникнув  под давленьем тысячи шагов…
Ведь я не Роза, у меня нет Маленького Принца,
Который бережно лелеет свой цветок…
Лишь только есть немой убийца,
Который лишь лишать, даря страдания, готов….
Художник сжалится- и мне весну подарит,
Когда уныло я приду в себя, но лишь для виду…
Он солнце нарисует, что сияет,
Чтоб больше не таил никто обиду…
Вслед  за снегами ускользают все волненья,
Вслед за обидчиками только эхо бродит.
Стряхнёт усталой кистью мой творец смятенье.
И лета очередь придёт в круговороте…
Нещадно станет изнурять погода,
И жечь листы, пусть вянут лепестки….
Художник подошёл к произведения итогам…
Под занавес спектакля…Се ля ви…
Я буду чахнуть без вниманья и заботы,
Я наконец склонюсь, как то ему угодно…
А кисть давно уже засохла,
Лишь только серостью пятнает все полотна…
Картину выставит художник повиднее,
И он сорвёт овации все сразу…
А в окнах галереи свет тускнеет..
Все зрители ушли, и он приносит вазу….
А за окном листы срывает осень,
А мой творец уныло смотрит в потолок…
Он холст возьмёт…ведь он меня не бросил…
Он необычный, право же, нарисовал цветок….