Прокисло молоко, протух вчерашний суп,
стих снова перечла — осталась недовольна,
ко всем моим несчастьям — разболелся зуб...
Да что — какой-то зуб, когда душе так больно...
Расставленных тобой не одолеть мне вех:
семь тысяч снежных вёрст — пригорки да овраги...
Я мысленно иду, то вниз, то снова вверх —
рисую твой портрет на рисовой бумаге...
И, знаешь — ничего: портрет твой так хорош,
как в залах Лувра или, скажем, Эрмитажа...
Так отчего же пропадаю ни за грош,
и лоб, как в трауре, намазываю сажей?
Я предлагаю мир, и никаких границ,
ни надолбов, ни рвов, ни водной переправы...
Пусть будет всё, как у прекрасных вольных птиц!
Я на любовь свою отстаиваю право
пока ещё не клюнул жареный петух,
и кое-как стучит простреленное сердце...
Прокисло молоко? Вчерашний суп протух?
Не надо было перед зеркалом вертеться!...
Прокисло молоко...
© Copyright: Валторна, 2012
Свидетельство о публикации №112020912626
Свидетельство о публикации №112020912626
Рецензии