Что ты думаешь...

Что ты думаешь: обо мне.
Что за мысли, в склонённой головке,
Той, что вижу, порою, во сне,
Просыпаясь с движений неловких.
И уже не пытаясь уснуть,
Перелистывать пробую память,
Не стараясь отыскивать суть,
Чем всё было, что было меж нами...

Что ты думаешь: обо мне.
Да и помнишь ли там, где ты снова,
Что-то пишешь ногтём на стекле.
Жаль, что мне, не прочесть там, ни слова.
Это сон... только сон, где немы
Твои губы, что шепчут вслед что-то.
Может не было, этого... «мы...»,
Там, где в песнях... фальшивая нота...

Что ты думаешь: обо мне.
Что в глазах твоих прячется тайной,
Не открытой... Что лишь в тишине,
В одиночестве, как-то, случайно –
Ты обронишь и вздрогнешь сама,
Испугавшись, что кто-то услышит...
Но о чём... не узнаю вновь я.
Только Тот, что над нами, всех выше...

   Я боюсь, быть не правым, с тобой.
   Я обидеть боюсь... тишиной,
   Той, в которой, я нужен... тебе,
   Может быть, в недожитой судьбе,
   Там, где дни, тонкой струйкой песка,
   Что оставит нам божья рука,
   Исчезают, слетая во тьму,
   Где никто... никогда... никому...