Дайте мне моё, а я отдам ваше!

Писать стихи - сложно,
чувство ритма плюс - жизнь.
Это вам не суп хлебать с ложки,
оступился - божись!

Ритм - врождённое,
жизнь - это годы, то - что взял,
как красные в будёновках
берут и рубят, а им говорят - нельзя!

Нельзя - значит, можно,
так думают все оппозиционеры,
лезут вон, святые идиоты, из кожи
рвут на морозе в рупорах нервы.

Выход - прост, как небо,
как на асфальте мелкие денежки.
И если ты хоть раз был в него обут,
ты уже никуда не денешься.

Будешь сочинять, говорить,
составлять из пришедших летучки.
Но затихнет когда-нибудь крик
так грозно взгремев поначалу из тучи.

Зубы, оскаленные в микрофон,
это зачем, спрошу милых кого-то вас?
Ах, хмурясь, скажете, это не мы - УФО!
И - голос от праведного стыда погас.

Любим мы денежки на асфальте,
чем больше их, тем мы - счастливее.
А потом срезаем ножами с черепов скальпы,
как трясём дерево со сливами.


                2004