***

Он не знает песен группы сплин,
Кожа лба изрыта канавами морщин.

Проклятый поэт с мешками под глазами,
Он еще посмеется, посмеется над вами.

Стекла витрины в осколки,
В костяшки рук стеклянные иголки.

Пол под ногами в запекшейся крови,
Это все гроздья наживой любви.

К какой то некрасивой, и глупой девахи.
Пустые бесполезные охи и ахи.

А шлюхи в бордели очень готичны
Мрачно притягательны и рамантичны.

По грамму кокса в каждую ноздрю.
Безумный подарок к 7 -му ноябрю.

А можно так резануть бритвой рифмы,
Что на полную катушку сердечные ритмы:

Что до самого края, до самого дна;
Вылетит птичка за грани ума.

Сломается тормоз, лифт подпрыгнет из шахты,
Все к верх ногами, все с бухты барахты;

Бескрайнее поле в слепящим снегу,
Бег без остановки в воспаленном мозгу.

Руками сорвать сетку рабицу - в клочья,
Искрящаяся злая улыбка волчья.

Бездарные людишки поглядите на себя.
Вы прожигаете время за зря.

А проклятый поэт спичкой сгорая
Найдет все таки ключ, ключик от рая.

Кривая дорожка, хромая судьба
И канавы морщин на коже смуглого лба.