...И тут у нас внезапно, как обычно,
Закончилась осенняя погода,
Ударили жестокие морозы
И бьют уже не первую неделю,
И по углам замёрзшие поэты
Сидят, клянут погоду и болеют,
При этом вдохновенно сочиняя
Чего-нибудь про Кая и про Герду
И про других подобных персонажей,
Но главное - с трагическим финалом.
А призрачный и очень грустный Пушкин
То к одному подходит, то к другому,
И, зная, что никто его не слышит,
В двухсотый раз упрямо повторяет:
"Мороз и солнце, люди... День чудесный..."
Зарисовка зимняя, унылая
© Copyright: Эр Сэммиум, 2012
Свидетельство о публикации №112020910404
Свидетельство о публикации №112020910404
Рецензии
Поэты грустно и порой со злобой
На желтые и белые клочки бумаги
Всё вдохновенно выливают
Не знаю что, зачем, кому.
И Пушкин все с унынием вздыхает:
Не знал он, что поэт поэтом именует
Своих знакомых близких и себя,
Когда же сам ничто не понимает.
Идея или чувства литься могут,
Блестеть, сверкать или лететь.
Но точно не как грязь и не как камни.
И не как то, что нужно изнутри терпеть.
Анна Юнец 10.11.2014 22:37 • Заявить о нарушении
На желтые и белые клочки бумаги
Всё вдохновенно выливают
Не знаю что, зачем, кому.
И Пушкин все с унынием вздыхает:
Не знал он, что поэт поэтом именует
Своих знакомых близких и себя,
Когда же сам ничто не понимает.
Идея или чувства литься могут,
Блестеть, сверкать или лететь.
Но точно не как грязь и не как камни.
И не как то, что нужно изнутри терпеть.
Анна Юнец 10.11.2014 22:37 • Заявить о нарушении