Вхождение

   Это написано не для читателей. Сбивчивые не редактированные строки адресованы только моей памяти. Что-то типа дневника…
   Я выложу стихи  этого цикла для себя, как зарубку из другого мира.
Мира, где только жизнь и смерть, и два ангела терпеливо ожидают за дверью, ожидая, для кого из них предстоит работа. Меня ударило рикошетом, но я была там, поэтому, наверное, имею право оставить свои впечатления для себя самой. Оставить, чтобы напоминать себе: что бы я ни потеряла в этой жизни, чего бы ни лишилась, всё – только мелкие житейские неприятности…

Как нестерпимо буднично: открылась-закрылась дверь…
Дрель рыкнула из той далёкой жизни…  Как дикий зверь…
Загадочное страшненькое НЕЧТО чужих палат…
Где двери-бельма, чёрт, ВСЕ двери – бельма, следят, глядят…

Невнятная, бесцветная усталость немногих слов,
И тишина, что ужасом объята, последних снов…
Глаза бесцельно маются бессонно, и день, и ночь…
Так беззащитно, горько, обречённо… И не помочь…

«Я» заполняет сферу без остатка своих миров,
Безжизненно сминая кулачками простынный шов…
Урывками, сквозь мутные туманы, распятый ум
«Кранты», - вдруг осознает в одночасье – он тугодум…

Поймёт, что мир, огромный и привычный, пускай плохой,
Враз сгинул… Пахнет едко и «больнично» гнилой трухой…
И с лежбища прокрустова - из боли - шепнёт, кляня:
«Послушай! Да, ведь я ещё и нЕ жил… Спаси меня!»

20.01.2012, СПб