Труба2

Петь продолжаю, даже когда замолчит труба.
И если не я, то кто здесь останется
В игры с ножами и лезвиями играть.
Течет моя линия-тонкая странница.
Плетется дорога, поскрипывает старый состав.
Укачанный спит пассажир на верхней полке.
Снежные волки в лесу.
                Все спокойно.
                Все на своих местах.
Холодное солнце ворочается в синем шелке.
Но, что если края,разверстые этой дорогой нельзя сомкнуть,
Как от песен уставшие связки не свести в сухой гортани.
Проводница картавит, и тоже не прочь вздремнуть,
Только как тут вздремнешь? Никто и будить не станет.
Все полустанки проедешь. И не вспомнишь ни одного.
Запомнятся только таблички с цифрами номеров в полупустом плацкарте.
Все так далеко, глубоко и легко. Для кого
Поджигает гроза города на секретной карте?
Сквозь страну воробьем пролечу без любви, без чувств.
Все железнодорожное детство мое уезжает поездом скорым.
Труба замолчала,
                а я не молчу,
                пою, шепчу...
Скрежещу по стальному листу бесполезным стекольным сором.
Этот скрип отдается в тоннеле гулком в грубых горах.
Он назойлив, как сумасшедший ребенок истерящий за перегородкой.
Но куда без него и как без него... Поезд мчится на всех парах.
Птицы пляшут на проводах. Жизнь становится такой короткой....
В постаревшее зеркало долго смотрю добривая щеку.
И прочищая горло, замечаю - становятся звуки резче.
В новостях умирает музыка.... И на самую совестливую защелку
Закрываю свой рот, чтобы ноты сберечь на вечер.....