К...

строчка за строчкой рождается стих,
но не у меня.
я - бездарность.
мои "поэзии" - сплошная вульгарность.
что я пишу? фигня...
Каждый день искать встречи,
а ты? ты не обнимешь меня за плечи.
Да - да. ты в этом вечен.
Тема меняется резко:
С моей ничтожности на любовную бездну.
Вполне в моем стиле.
Если таковой вообще имеется.
Хочешь расскажу, вчера такие,как я
вино налили мне.
неинтересно? мне тоже.
Представляешь, ну это так, между прочим.
меня что - то гложет.
и утром,и ночью, и в полдень.
Похоже, мой стих снова не годен.
хотя пара строчек "по моде".
и снова не о том.
но, верь, я поклянусь над любым крестом,
если моя любовь не загнется
от твоего безразличия,
я покажу тебе все отличия
между "любовью" и "симпатией",
да... ты завлек меня основательно..
я еще позвоню? как обычно..
стандартные фразы стали привычкой.
ладно, пора заканчивать.
не буду оригинальничать: пока.
от этих слов веет ароматом табака,
и вот, моя последняя строка:
ты мне дорог, люблю тебя даже... слегка...