Беда

      

В штанах испачканных и мятых,
В рубашке с порванной тесьмой,
Запутавшись в словах невнятных,
Он брёл по улице домой.

От сна тяжёлого очнувшись,
В канаве, там, куда  снесло,
Он встал, не раз ещё споткнувшись,
Бездумно тело понесло.

-Ты где?- кричал ещё с порога,
Он бедной матери своей.
-Ну, дай мне денег, ради Бога!
Залить огонь души моей!

...И делать нечего,
Старушка ему открыла кошелёк,
-Так, что же дам тебе, Павлушка?
Ты деньги взял уже сынок!

-Ах, ведьма старая! - в похмельном жаре,
Пустой кошель в руках всё мял...
И в дорогой старинной раме
Портрет он со стены сорвал.

И вскрикнула тогда старушка,
И руки протянула в след,
-Да что ж ты делаешь, Павлушка!
Выносишь ведь отца портрет!

За водку литр продал он рамку еле.
Портрет отца принёс домой.
-Прости ты, мать! - заплакал ей в колени,
Я гад,я пьяница, я сын пропащий твой!
 
И долго так они сидели,
Смотрели на портрет отца...
И тихо песню вдруг его запели,
Не вытирая слёз с лица.