Дорога домой

Полночь, снег да луна,
да нехоженый наст.
И дорога одна.
Дошагает, бог даст.
Разгулялся мороз.
Кто ж ему запретит.
Холод выбелил нос,
достаёт до кости.
Полушубок горбом
от сумы за спиной.
Есть единственный дом
у дороги домой.
Этот дом далеко
в глухомани лесной.
По снегам прямиком
путь не лёгок домой.
Дома пахнет съестным,
и поёт самовар.
Там приют до весны.
Там и стол, и амбар.
Дома путника ждут.
Дома топится печь.
Там покой и уют.
Им нельзя пренебречь.

На зелёных шатрах
из понурых ветвей,
На чернеющих пнях
чистой правды белей,
громоздятся снега,
округляют рельеф.
И оленьи рога
омертвелых дерев
отдают серебром
под холодной луной,
заслоняя и дом,
и дорогу домой.
В тишине ледяной,
скудно цедящей свет,
где-то слышится вой.
Это волчий дуэт.
Но рассудок не спит,
и ружьё за спиной.
Кто там тёмный стоит
на дороге домой?
Что попарно горит
желтоватым огнём?
«Мы с прямого пути
никогда не свернём».
Их на челюсти взять
не надейтесь, зверьё.
Будут насмерть стоять
он, топор и ружьё.

Непомерный мороз.
Беспробудная ночь.
И усталость – наркоз
поглумиться не прочь.
Ноша тянет, гнетёт.
Слабость путает шаг
и колени не гнёт.
Перезвоны в ушах.
Очень хочется лечь,
но долги не дают.
Дома топится печь.
Дома путника ждут.
Он обязан дойти
даже полуживой.
Нет важнее пути,
чем дорога домой.