Есть что-то надломленное в фигурках
прохожих, склеенных из прокисшей листвы,
В солнце, что клочьями пустоты
На окне пузырится ожогом окурка.
Есть что-то несказанное в быстроте
затемнения остывающего пространства,
В рыжих пятнах на асфальтированном хребте
тротуара - есть что-то от пасьянса,
Разложенного от скуки погодой,
Словно она - уставший от пыли астматик,
Избавляясь от кашля размокшей содой,
Полощет туманом октябрьский садик.
Есть что-то святое в дорогах,
Загипсованных мертвенной грязью.
И небо, размытое на оконных острогах,
Выклянчивает эвтаназию.
Без названия
© Copyright: Андрей Дьячук, 2012
Свидетельство о публикации №112020804629
Свидетельство о публикации №112020804629
Рецензии