Без названия

Есть что-то надломленное в фигурках
прохожих, склеенных из прокисшей листвы,
В солнце, что клочьями пустоты
На окне пузырится ожогом окурка.
 
Есть что-то несказанное в быстроте
затемнения остывающего пространства,
В рыжих пятнах на асфальтированном хребте
тротуара - есть что-то от пасьянса,
 
Разложенного  от скуки погодой,
Словно она - уставший от пыли астматик,
Избавляясь от кашля размокшей содой,
Полощет туманом октябрьский садик.
 
Есть что-то святое в дорогах,
Загипсованных мертвенной грязью.
И небо, размытое на оконных острогах,
Выклянчивает эвтаназию.


Рецензии