Час – торчком, минуты – строем,
Снега стылого гранит,
Ветерок – неладно скроен –
Временами крепко сшит,
Холод – вкуса чёрствой булки.
И, ступая наугад,
Город вышел на прогулку
Туповат и угловат.
Осторожен, но спокоен
Как всегда Череповец,
И морозец за щекою
Холодит, как леденец,
А не тянется ириской…
И гордится он не зря
Постоянною пропиской
В наших северных краях.
Меж фонарными столбами
Среди улиц, площадей
Он идёт, как будто в баню
Или, скажем, на хоккей.
Но поскольку не суббота,
А четверг или среда,
То, скорее, на работу –
Праздник вольного труда.
То-то в сны влезает соням
Да будильники трясёт,
Стало быть, на службу гонит
Разоспавшийся народ.
Лишь один сидит на стуле –
Ни туда и ни сюда,
Потому что он в отгуле
И труды в гробу видал.
Череповец
© Copyright: Леонид Цветков, 2012
Свидетельство о публикации №112020802203
Свидетельство о публикации №112020802203
Рецензии