Что может сделать красота мне,
Сорвать последний куш с души?
Она всегда сгорала в пепле,
Пороком процветая в лжи.
Еще ребенком я заметил,
Как просто заболеть мечтой,
Купаться в ярком ее свете,
Лишь издеваясь над собой.
Любить, не думая о боли,
Что поглотит в объятиях тьмы,
Разрушит разум солью горя.
В оковах ласковой тюрьмы.
И раз за разом, руки в саже,
Ревнивым сожжены огнем.
И жизнь ответ нам не покажет,
Зачем мы всем этим живем?
Мы все обречены на это,
Расколотыми будем все,
Во сне, в когтистых лапах бреда,
Мотаться в рока колесе.
Колесо рока
© Copyright: Кир Пучинский, 2012
Свидетельство о публикации №112020810295
Свидетельство о публикации №112020810295
Рецензии