Как флаг летящий по ветру, что не способен вырваться,
Порой бываем сами мы привязаны к столбу.
Мы так привыкли ко всему, привыкли мы не рыпаться,
Привыкли повисать как флаг, но только на суку.
Как часто нас порой на дыбь приводит череда
Событий, что произошли, но воля не своя.
Виной тому одна беда, то наша голова,
Что с плеч летит на плахе той, которая - Молва.
И ей покорные живем, висим и зависаем,
Запутанные в не своем, его, ее, чужом…
И застываем мы в другом забвении, что Живем,
Затмением тешимся мы душ, но дух наш отрешен.
Когда нам уходить пора, жалеем обо всем;
Остаться не спешим, когда мы дороги еще,
В соседнем счастье ищем все, забывши о своем -
То есть у нас, мы не храним и просим все "Еще"...
Январь 2012
Флаг
© Copyright: Иззетханым Сарабская-Азизбекова, 2012
Свидетельство о публикации №112020707346
Свидетельство о публикации №112020707346
Рецензии