Podloe

беспринципная, бесхарактерная, без царя в голове, без чести и гордости,
прости, любимый, но сегодня я завершила все эти подлости:
я прочла все твои переписки с прошлым и просто письма. и фотографии.
и сейчас я хотела бы плакать и всё такое, но лишь упражняюсь в каллиграфии.

я бы растопила эти минус семнадцать за окном только ради мокрого
оглушительно громкого и пахучего дождя, можно даже с осколками.
чтобы я, как нежная девочка, мешала слёзы с каплями, а всхлипы
делила бы с раскатами грома, чтоб неслышно: мы смогли бы.

прости, любимый, но я не могла остановиться, хотя знала, что будет больно.
я читала, листая страницы, и, если б они были лезвиями, измазалась б кровью.
мне было мерзко и отвратительно, будто прошлое живёт в сегодня, а ты
врёшь и целуешь меня, отравляя, не оставляя внутри ничего, кроме пустоты.

мне так жаль: это знание, как глисты, жрёт меня изнутри и шевелится,
и я хотела бы машину из "сияния разума": может, что-то изменится.
или машину времени: отмотать назад и поставить Соне В Прошлом ультиматум:
"если ты не прекратишь быть подлой, то будешь несчастной де факто!".

милый мой, это мерзкое чувство не даёт мне покоя и просит добавки.
эту смесь отвращенья и боли с мазохистской приправкой.
прямо как этот текст, возможно, бредоподобный и сложночитаемый.
я хочу не писать и не думать, но оно льётся фонтаном отчаянно.

мой любимый, прости, это, честно, - последний абзац, то есть строфа, четверостишие.
я всё так же не плачу, но всё ещё истерю, хотя гораздо тише и
я люблю тебя больше, чем можно представить. и чем читать прошлости.
как в восточной европе я вылью помои в окно и - к тебе, улыбаясь, без пошлости.