Век бы тебе говорить
о безжалостности русских зим,
о пропаже моего голоса,
об исчезновении любимых писем.
Мой бог вина, искуситель,
рисует взлётные полосы
на моих ладонях.
Я не поведу и бровью,
когда ты соберёшься уходить.
*
Пока ты ещё не уехал,
нарисуй мне тучи
и пару десятков сосен.
Я хочу услышать,
как плачут ветви,
как запутываются в них
мои без вести пропавшие песни
и как их повторяет эхо.
Песни пропавшего голоса
© Copyright: Олеся Липова, 2012
Свидетельство о публикации №112020609389
Свидетельство о публикации №112020609389
Рецензии