Стук, как грохот бумажных колёс.
Стук, кипение талой воды.
Стук, туман переполненных слёз.
Стук, когда мы со смертью на «ты».
Всплеск, эмоции тень погасить.
Взрыв, опять на своём настоять.
Гром, прижаться и свет потушить.
Визг, сильнее и крепко обнять.
Серебренный космос преград,
В руках пустотелый канат
Затянут на вене любви,
И большего не проси.
Я рассмеялся и пел.
От боли, чего-то хотел.
Остаться на ста двадцати,
Но пульс приближался к восьми.
Дырявые ритмы простуд.
Наполнен до края сосуд,
Качающий жизнь, наугад,
Кому повезло – нет преград.
Боль, молчанье гнева внутри.
Взлёт, мы много ещё, что-то могли.
Плен, придуманы кем-то мы.
НЕТ, сгорали свободы угли.
У сердца ещё не предел,
Бьется, пока не сгорел
Последний свободный удар,
Что всё, наконец, поменял.
Нетленная свобода взаперти
© Copyright: Игорь Прусенко, 2012
Свидетельство о публикации №112020605269
Свидетельство о публикации №112020605269
Рецензии