Мохнатых облаков тоскливо вереница
Течет по небу серому куда- то,
А мне ведь снова, милая, не спится,
С рассвета вновь работа до заката.
Усталых рук безвольное касанье,
А на столе- остывший кофе,
На сердце вновь окурком угасает
Из памяти заимствованный профиль.
Мне все равно, что будет дальше,
Да я не о политике, ну что ты,
Я говорю о скрытой фальши,
В душе застрявшей гиблой нотой.
Текилой призрачных сомнений
Кровь раны разбавляя солью
Течет она в реке мгновений
С рассудком бесконечно споря.
Вновь постаревший меланхолик
Возьмет перо, напишет строки,
Да что мне до него, я болен,
Ещё мне просто одиноко.
А я хочу лишь малого пространства,
Заполненного лишь тобою
И теплых губ твоих касаться
Кусая в наслаждении до боли.
И в небо падая, как в пропасть,
В твои глаза смотреть озера,
Забывшись сном, да к черту совесть,
Придти к тебе уснувший город
Мохнатых облаков тоскливо вереница
© Copyright: Валерик Ушаков, 2012
Свидетельство о публикации №112020604956
Свидетельство о публикации №112020604956
Рецензии