Ни мир, ни в нем живущих
Нельзя медовым пряником дурить.
Не все по маслу в днях грядущих,
Не увернешься, надо жить.
Красиво скажешь, строфы складны,
Опять стихи, а суть то проза.
О, рифмы, будьте вы не ладны,
Душе беда, смертельная угроза.
Стихи везде, чтоб не сказал.
Бежал и убегал, но все равно
Как только лишь в руке бокал,
Так сразу в нем стихов вино.
06.02.2012
Проза стихов
© Copyright: Иван Кушнир, 2012
Свидетельство о публикации №112020603291
Свидетельство о публикации №112020603291
Рецензии