Люблю тебя, Слепой, но странною любовью,
На дне которой вижу я труп идеализма:
Он сдох во цвете лет на склоне морфинизма,
Истекая розовой трансцендентальной кровью.
Ах, к черту Канта,его учения и нравы,
Суть имманентности вещей философу нужна,
А мне же без тебя в картине эмпирического сна
Идти одной, брезгливо зашивая шрамы.
По Канту
© Copyright: Лара Исиль, 2012
Свидетельство о публикации №112020602896
Свидетельство о публикации №112020602896
Рецензии
