Мой любимый тип

детка, ты меня обрекаешь на вечный сплин,
пить латте и курить и думать, что я один.
как кретин. о тебе мне думать не запретить.
ждать тебя в нетерпении дома или в сети.
до пяти утра. а потом ещё до шести
представлять тебя. тупо. вот так. прости.
детка, я в тебя по уши. ты - мой любимый тип -
вся гордячка и вся на нерве, всегда в пути.
мне тебя бы вокруг пальчика, как соплячку
обвести.
                чтобы ты говорила: мальчик мой,
мальчик мой, не грусти,
ты же можешь всё. а я отвечал: прости
не могу от тебя глаза свои отвести.
ты бы улыбалась: ладно уж, не свисти.

- мне с ума сойти?
                - хочешь? тогда сойди.

не свети глазами карими, не спеши
коготками своими сцапать. твоя взяла -
я сейчас испишу чернила своей души,
и с тобой поделю бумагу напополам.
ты в ответ ухмыльнёшься, типа не поняла.
скажешь: мальчик мой,
мальчик мой, ты уж мне напиши
про любовь.
                про счастье.
                и что-то там бла бла бла.