Мир этот груб,
Как деревянный сруб.
Царей не понимают менестрели!
Весёлых песен жалящие стрелы
Нас бьют под дых едва сорвавшись с губ.
Но мы не квиты!
И пока со свитой
Царь пьёт коньяк под благостный хорал,
Встаёт тревога в голосе пропитом,
Ещё чуть слышно подпевает зал...
Им нужен гимн,
Полкам, идущим на смерть,
Как славы дым, съедающий сердца,
И песни, поднимающие на смех,
Разящие смертельнее свинца.
Мир этот груб
© Copyright: Юрийлевин, 2012
Свидетельство о публикации №112020602308
Свидетельство о публикации №112020602308
Рецензии