Я не верил, что в душе бывает место пустоте.
И что память не подскажет добрых слов для простоты.
Только в голову мою мысли лезут всё не те.
За собой я посжигал города, сады... мосты.
Так и жил - всегда вперёд. Через красные флажки.
С горяча, с откоса в брод... мимо грусти и тоски.
За собой не замечал чью-то боль и чей-то крик.
И прожил не много лет, а в душе почи старик.
Но однажды осадил жизни взмыленных коней.
Позади она стояла, сердце с болью рвалось к ней.
Только в голову мою мысли лезли всё не те.
Я поверил, что в душе бывает место пустоте.
Письмо третье. Я не верил...
© Copyright: Фомин Павел, 2012
Свидетельство о публикации №112020601326
Свидетельство о публикации №112020601326
Рецензии