Умом нас, женщин, не понять

Себе талдычу по слогам: я, мол, такая вся принцесса, актриса, леди, поэтесса, и после ядерного секса мужчины падают к ногам. Есть стиль и вкус. И мозг. Я, мол, купаюсь в море комплиментов. Росла в семье интеллигентов. От документов и клиентов завален мой рабочий стол. А он, такой, ну что сказать, ни целей в жизни, ни работы. И от субботы до субботы тусует до седьмого пота. Ни дать, ни, в общем-то, ни взять. Он мальчик-праздник. Он, такой, смешлив и алкоголя полон, звезда тусовок, черт, да кто он?! Себялюбивый вечный клоун. Тридцатилетний молодой... До хрипоты, до крика, да до мандража доводят мысли, напалмом над башкой нависнув. И до того мне ненавистны семь исходящих в никуда...

Умом нас, женщин, не понять, хотя в одном мы все похожи... Мешая угольки под кожей, маршрут от кухни до прихожей - под утро, где-то в пять ноль пять - я мерю в триста семь шагов. И грею пальцы о светильник, опустошая холодильник, в ладони крепко сжав мобильник под бесконечный стон гудков...