Булат Окуджава негромко поёт,
Звенит перебором гитарным.
И свет его песен опять распахнет
Темницы. И чем-то печальным
Повеет в лицо.
И чудится мне:
Идёт по Арбату художник.
Поэт. Музыкант...
А теперь на стене
Растет до границ невозможных...
Он снова для нас отзовется стихом.
Врачуют волшебные краски.
И души летят за вершинами снов,
И сердцу так хочется ласки.
Идёт по Арбату художник...
© Copyright: Лидия Агеева, 2012
Свидетельство о публикации №112020610476
Свидетельство о публикации №112020610476
Рецензии