она на на

кто она, боже?
и за что мне столько белизны на её коже?
она улыбается – я улыбаюсь тоже.

она так неизменно верно смотрит в глаза и режет
все мои льды в крошку.
у неё в ладошке
лед - это теплый пар.
за окном все так же белеет парк,
а у меня цветы распускаются в груди,
 когда я вижу, как она серьезно накручивает волосы на бигуди.
она вся аккуратная, стройная, выверенная и настолько красивая,
что я тычусь носом ей в висок, преданная неуклюжая псина
и веду интимные разговоры с её шеей.
она смотрит серьезно, почти нежно, не трогая слова о любви, говорит «я тобою болею»
она смелее меня, точно смелее,
 потому что я могу только молча целовать её руки,
и не признаваться даже в том, что сердечные стуки
иногда замирают, если она долго не звонит.
от излома её бровей щемит так, что внутри все болит.

я застаю её плачущую над моими стихами всем бывшим.
опускаюсь рядом неслышно,
обнимая её со спины.
«я их забуду. они мне больше не нужны».

это получается самое тяжелое и неожиданное признание в, бог с ней, любви
она улыбается и шепчет «только, пожалуйста, смоги»