Мы в искру плюём поспешно,
Чтоб ей вдруг не стать огнём,
И рубим последнюю пешку,
Готовую стать ферзём.
А в небе до страха звёздно,
Луна – словно губ печать,
И кажется, что не поздно
Сначала все начинать,
И будто судьбе в насмешку
Мы вновь за мечтой ползём, -
Пускай уже съели пешку,
Что грезила стать ферзём...
Про пешку
© Copyright: Рустэм Галеев, 2012
Свидетельство о публикации №112020509474
Свидетельство о публикации №112020509474
Рецензии