Эдит Несбит. Февраль

На фоне серого экрана
Дрожит деревьев голых тень.
Укрытый саваном тумана,
Бесплодный умирает день.
Напрасный день, умри скорей!
Ты не вернул любви моей.

В саду гуляет бриз на воле,
Шурша коричневой листвой,
И только лист жёлтофиоли
Под прелью в зелени живой,
Как если б здесь царила вновь
В венке из роз моя любовь.

В туман обёрнут дом-покойник.
Он тёмен, холоден и пуст.
Дрожа, в промокший подоконник
Скребётся одинокий куст.
День утонул. Ушёл на дно.
И призраки стучат в окно.


Edith Nesbit               
February

THE trees stand brown against the gray,
The shivering gray of field and sky;
The mists wrapt round the dying day
The shroud poor days wear as they die:
Poor day, die soon, who lived in vain,
Who could not bring my Love again!

Down In the garden breezes cold
Dead rustling stalks blow chill between;
Only, above the sodden mould, 
The wallflower wears his heartless green 
As though still reigned the rose-crowned year
And summer and my Love were here.

The mists creep close about the house,
The empty house, all still and chill;
The desolate and trembling boughs
Scratch at the dripping window sill
Poor day lies drowned In floods of rain,
And ghosts knock at the window pane.