***

Уже давно мне стало безразличным,
Какая разница: Моне, Мане, Сёра?
Замылен глаз… так глупо и типично!
Давно я не способна на полезные дела.

Уже я рисовала Тютчева портрет
И сочиняла Одиссейскую балладу,
В ночи писала жалобный сонет
И «Лунную сонату» создала когда-то.

Сейчас иссякли мысли все на нет
И ограничиваюсь я простыми:
«Я здесь была», «Была я здесь»,
Здесь! Здесь!.. была! Была?
Да разве я не существую?

Ах, впрочем… это ерунда…
Игра уставшего, бессонного сознанья.

К чему ввязалась я
В такую неприятную для тела силу мысли?
К чему мне Достоевского слова?
И Уайлда россказни с глубоким смыслом?

Вот снова множество бестактных
И аскетических вопросов.
И как же хочется сутра
Унять пытливый ум столь жадный до допросов.

Доесть конфеты, запить холодным кофе
И, наслаждаясь ватным и густым туманом,
Вновь вдохновиться купаньем красного коня
И разгулявшейся по Плесу кистью Левитана.