Средь поданой речи, неглупым,
Поздно толкать боль мозгам,
Последним покой, последними будем,
А первые преданно к нам.
Студёными днями, с нами они,
Снами ложатся на белую гладь,
В сознании мы незаметно от них,
Проводим попытки на месте бежать.
Кругами на ленту боли и страха,
Неделью измотаный вид,
Не видно лица бесконечного краха,
Под тенью невидимых болью обид...
Обида
© Copyright: Римо Коктебельский, 2012
Свидетельство о публикации №112020507318
Свидетельство о публикации №112020507318
Рецензии