Маркус, прости... Я был не понят теми,
Кто создавал империю и управлял временем.
Сейчас я на обочине и мне немного грустно.
Что есть искусство? Что есть такое вкус?
Мне говорят, так, как будто бы хоронят -
Похоже я действительно ни кем не понят.
Исписанные списки, бессмысленные даты.
За дверью собрались солдаты...
Мне с каждым волосом упавшим на пол,
на ум одна мысль - выпить все это залпом.
Что это происходит? Триумф? Восторжествуют те,
кто никогда не знал что есть, что есть - Бытие?
***
Мне никогда не слышать шум стеблей
В Египте больше нет таких мест.
Теперь, когда все на исходе дней,
Все смоет как один поток - безумие.
Письмо александрийского библиотекаря к Маркусу
© Copyright: Волки Воют, 2012
Свидетельство о публикации №112020500623
Свидетельство о публикации №112020500623
Рецензии