Бездуховность

Духовность этой жизни такова,
Что каждый верит в своего бородача...
Один, что лазит в байковом халате,
И на чело все тряпки намотал,
Весь пол избил о лоб и все долбится...
Другой плетет косички, ходит в шляпе,
В рубахе, не заправленной в штаны,
Ширинкой трется о волшебный частокол.
А третий верит в своего бородача,
Что где-то там, а не внутри, не рядом.
Четвертый молится на экскремент
Того, кто жизнь похерил и не мылся
Сто двадцать лет, чтоб мир от нечисти спасти.
Но стоит вдруг спросить, в чем фетиш этот, -
Уйди, нэвэрный глупий человэкъ,
Ти нэ паймёшь, ведь это млин святое...
Своих пятнадцать жен, что груши вместо лиц,
Скрываемых попоной, как у ниндзя,
Другой свой орган отчекрыжил, в чем прикол...
Духовность спит, пока ликует фетиш,
И каждый хвалит своего бородача:
Мой бородач, - он лишь один на свете
Сильнее всех, он вашего сильней...
Другой кричит: Мой бородач сильнее!
К нему я обращусь, чтоб он тебе
Наслал в твой дом сто двадцать гномов-гомосеков,
И крокодилы скушают твой зад...
Ты спросишь, как зовется это?
Тебе ответят типа, что жоп-харт
Как ни прискорбно, мало тех, кто верит
В себя как сына праведной Вселенной
Подобно Богу, что в себя лишь верит сам,
Лишь в лучшее в себе... И все добро -
Есть то, во что не верит большинство.
Ведь лучшее, что в нас, внутри сокрыто, -
И есть тот Он, что дремлет в шторм штормов.
Пиарьте ж дальше всех своих бородачей...
И будет типа все окей.