Клеймора

От холода стрелял неверно,
Рука дрожала у него,
Скрипело медленно перо,
Пергамент желтизною вялой
Топорщил рваные края,
И письмена строкою талой
Стекали в росчерках пера..
В руке зажатый кубок яда,
Отброшен напрочь арбалет,
Еще строка,еще награда..
Какой же холод..на дворе..


Рецензии