В красоте прямых изгибов,
В струе подпольного огня,
Я из последних птичьих видов,
Я не оставлю след себя.
Летая выше звездных склонов,
Теряясь в серой вышине,
Я не боюсь ударов грома,
Я не боюсь сгореть в огне.
Пусть и последний, я был гордый,
Изо всех сил я вверх взмывал,
Я оставался жаждой подлой
Вонючих помыслов ловца.
Не углядел стрелы проклятой,
Задевшей путь ко сердцу мне,
И я, укутавшийся влагой,
Летел, израненный, во тьме.
Пролив на землю крови птичьей,
В последнем хрипе птичьего крыла,
Я не достанусь им добычей,
Упав на землю, как стрела.
Птица
© Copyright: Тимофей Логвин, 2012
Свидетельство о публикации №112020511344
Свидетельство о публикации №112020511344
Рецензии