Не просите хлеб насущный
И плечо, и пониманье
У меня, вперед идущей,
За теплом его руки.
Знаю – стыдно. Стыдно – каюсь:
Не любовь, а любованье.
Каждой ночью, спотыкаясь,
Погибают мотыльки,
Не достигнувшие цели,
Бестолковые невежды.
Я в своем нескладном теле
Воспитала мотылька.
Он и плачет, он и хочет
К свету – баловню надежды,
Только нету больше мочи.
Где же, где его рука?
***
© Copyright: Наташа Костарнова, 2012
Свидетельство о публикации №112020510564
Свидетельство о публикации №112020510564
Рецензии