Что есть любовь?

Что есть любовь?
Кто преподаст любви науку,
Так, чтоб не навевало скуку,
   чтоб не навевало отчаяние,
Что у тебя в жизни
   всё куда неуправляемее,
Что не жизнью ты, а жизнь тебя,
Что люди не любят,
   а лишь ****ят,
Что у людей есть выход и есть вход,
А у тебя — наоборот.
И нет пути назад.
Это ли не любовь?
Это ли не ад?

Пытайся закрывать и дальше
   свое сердце
      от глупой фальши,
Писать ему письма, мол, дорожу,
И вернуться просить нижайше.
Обвинять их, себя, его, кого-то,
А дальше по плану:
   растаманство,
      учеба,
         работа.
Пульт от телевизора, зевота,
На друзей злоба,
   на себя отчаяние,
      на полу блевота.
Дни, сменяемые
   унынием, увяданием.
Кактус, лишенный воды и внимания,
   загнулся в горшке
      и в его страданиях
         появился тайный смысл,
            сумасшедший чуток:
Пишется не
   «что есть любовь»,
      А «любовь есть что».

Так что же: любовь?
Всего лишь
   влага.
Выпьешь ее
   и сблюешь позже с матом.
Смотреть в зеркало — уже не захочешь.
Блевать болью
   станешь по утрам
      и даже ночью.
А потом он напишет,
(Чувствуешь облегчение?)
И снова потекут
   тень за тенью,
Образы, секс, поцелуи и дрочка.
И улыбки в кафе будут,
   и любовь станет прочной,
      и оргазмы появятся ночью.

И всё же, где-то в уме зубоскальем,
   за перинами разложения и бесед,
Ты предпочтешь надпись
   «любви вход воспрещен»
      надписи «из любви выхода нет».