Сказка

Я сидел и ночами придумывал добрую сказку.
Это сказка о том, как весна завершается летом.
Это сказка о солнце, пролившем волшебную краску
На девчонку, с летящим, как птица сквозь дни, силуэтом. 

Дни мелькали по окнам, как солнечных зайчиков стая.
Ярко-рыжих волос полыхала косматая грива.
Хорошела девчонка, в домашней тиши подрастая.
Обнажённая юность цвела с фотографий игриво…

Я придумывал то, как она улыбалась прелестно.
Как сияли глаза, согревая теплом в одночасье...
А какой-то дурак, для которого в сказке не место,
В ту девчонку влюбившись, мечтал о несбыточном счастье.

Что он делает тут?! Как попал он сюда по ошибке?
Эта сказка – моя! Для чего в ней чужие герои?
А дурак тосковал о её конопатой улыбке
И совсем не считал эту сказку пустою игрою. 

Да и сказка совсем перестала перу подчиняться:
На готовых листах в суете перепутались строки.
Та девчонка давно отсчитала свои восемнадцать,
Но по-прежнему дома – сидит и готовит уроки.

Отшумела весна. Отзвенели скворцы понапрасну.
Переполнилась сказка какой-то отчаянной грустью.
Дуракам не до сна… Нам обоим до горечи ясно,
Что горячего лета объятья девчонка упустит.