Его кожа почти, что горячий мёд,
Он мне пальцами тело сжигал, рисуя,
Всё что будет, откуда-то знал наперёд,
Я же, как дура, часами читала скулы.
И глаза, одинакового с моими цвета,
Но с токсично-опасным отливом ртути.
Мы безумно смеялись, как дети,
Пока он целовал в руки
И дышал тяжело в шею.
Я любила его за ключицы
И за то, что назвал феей,
А потом улетел… Птицею…
Слушай, ветер, вдруг увидишь его случайно,
Согрей ему, как всегда холодные, руки
И скажи ему, что я безумно скучаю,
И что меня чертовски убивает эта разлука!
В пустоту
© Copyright: Марта Ворон, 2012
Свидетельство о публикации №112020405311
Свидетельство о публикации №112020405311
Рецензии