Чернила жизни

Холодно… Холодно… Холодно мне,
И даже виски не греет кровь.
Это ирландское пойло стоит на столе,
Убивает меня и разъедает мне плоть.

Двадцать одну страницу жизни моей
Держу я в своих чернильных руках.
Ими написал я сотни горьких путей,
Так же написал радость, победу и крах.

Грустно смотреть на этот короткий путь.
И вот я здесь. Стол, чернила и черти.
Еще минуту назад можно было свернуть,
Но я опоздал. Черти твердят мне о смерти.

Эти два проклятых посланника ада,
Поселились на моих слабых плечах,
Пьют со мной и забирают радость,
Устроили пир и нагоняют безудержный страх.

Мой разум… Мой разум покинул меня!
Сижу я в беду и смотрю на чернила,
Еще одну страницу хочу написать про себя.
Но нет больше сил. Строчка все погубила.

Где же ты? Где же мой ангел хранитель?
Пишу я с чертом, своею черной рукой.
Со мной раньше писал небесный спаситель,
Но его сокрушил я грешной строкой.

Когда? Когда я написал неверные строчки?
А быть может, их совсем еще нет?!
И это все, лишь мои заморочки?!
И это все, лишь полуночный бред?!