П. Г.
Кружит позёмка, как по струнам, заунывная, бряцает
по жести кровельной, по старым выцветшим щитам афиш,
по проржавевшему, не дотянувшему в депо трамваю
с мечтой неисполнимой перед смертью увидать Париж…
Заборы, рельсы, будка стрелочника, конура собаки,
шлагбаум – все пути отрезаны, проносится состав,
сигналит равнодушным красным глазом семафор из мрака,
притормозить вагоны времени надежду потеряв…
В ночи февральской заплутался я – где площади, проспекты,
огней где тысячи, витрины супермаркетов, метро?
Перчёным матом отвечает мне на местном диалекте
обходчик ушлый, что глядит и улыбается хитро:
-Не торопись, скукожиться в металлолом всегда успеешь.
Тогда уж точно не поездишь по проспектам-площадям.
На жизненной картинке, к сожаленью, невозможна ретушь,
так будь в пути нетороплив ты, осторожен и упрям.
Совет стрелочника
© Copyright: Марк Шуваловъ, 2012
Свидетельство о публикации №112020403181
Свидетельство о публикации №112020403181
Рецензии
Ты не такой. Обходчики таких стихов не умеют писать.
Марк Шуваловъ 04.02.2012 16:37 Заявить о нарушении
Марк Шуваловъ 04.02.2012 16:37 Заявить о нарушении