Прости меня, что я так неумело
Любил тебя среди листвы и гроз…
И те слова, что слышать ты хотела,
Я до сих пор тебе не произнёс.
И для меня, как пианисту руки,
Они дороже были всех наград…
Из ничего вдруг возникали звуки
И словно капли обращались в град.
Я их берёг в предвосхищенной муке
И как умел, нашёптывал другим,
Другим тебя – когда с тобой в разлуке,
Которую никак не победим…
Прости меня, что я так неумело...
© Copyright: Виктор Ушаков Сахалинский, 2012
Свидетельство о публикации №112020402827
Свидетельство о публикации №112020402827
Рецензии