Смерть Поэта...

По улице шагал поэт… Устало двигал ноги…
Он знал, что не дойдет… Не видел он конца дороги…
Съедала его ревность изнутри… Он умирал от боли…
Устал поэт… Не мог играть он больше эти роли…

Он вспомнил все свои стихи… Все рифмы и все строки…
Он брел один во тьме… Он был сейчас ужасно одиноким…
Усталость и печаль в его глазах… И боль косила ноги…
Остановился… На колени встал… Не видел больше он дороги…

И пелена воспоминаний застилала взор печальный…
Скупые слезы по щекам… И тихий стон прощальный…
Не старость это, не болезнь его внезапно подкосила…
Он просто знал, что никогда не будет с той, что так его любила…

Он вспомнил все… Ее печаль в глазах… И смех ее прелестный…
Он вспомнил запах тела милого… Все встречи их чудесные…
Он улыбнулся, вспоминая данные им клятвы верности…
Не мог сдержать он их… Ведь задыхался он от ревности…

Его стихи… Его душа… Листы покрылись серым пеплом…
И сердце замедляло ход, не видя смысла в жизни этой…
Он пошатнулся… Тихо на прощанье прошептав: «Люблю»…
Ушел один во тьму… Не написав об этом никому…