Здесь, на ветвях расселись снегири,
Они, как люди, умирают без любви.
Здесь жизнь, как смерть, неведома,
И, к сожалению сюда, даже молодые,
Торопятся и остаются – навсегда.
Разделив кулич пасхальный с птицами,
Здесь плачут безутешно об ушедших,
Женщины об убиенных сыновьях, о детях
Мужчины поминают жён своих умерших,
И поскорей спешат уйти, согреться чаркой.
Плачет над кладбищем дождь осенний,
Летом иволга в кустах кричит с тоской.
А весной мы все торопимся сюда,
Наверное, всем людям ведома тоска,
Любовь, печаль, по родине, по матери.
Нам кажется, что здесь витают души,
И потому мы не спешим уйти отсюда,
С собой уносим прах воспоминаний.
И в сумерках вечерних, как в тумане,
Витают души-огоньки, прощаясь с нами.
Здесь витают души
© Copyright: Раиса Бочкарева, 2012
Свидетельство о публикации №112020402342
Свидетельство о публикации №112020402342
Рецензии