Не то

Река и брег. В полях гуляет ночь...
Оставь пейзаж, там царствует природа.
Кто ей рожден, отброшен резко прочь,
ползет всю жизнь до края небосвода.

Ты в сером дне, сутулом сером дне,
такой же серый, сонный и порочный,
не зная, что и значит самый грех,
грешил всегда, грешить и будешь, точно
ты на кругах, бесчисленных кругах,
с которых льются в бездну спирт и слезы,
засохшие на чьих-то рукавах,
как вечные безмолвные угрозы...
Ты в сером дне, не в доме, не в машине,
не в деньгах, водке, женщине, себе.
Ты серый день и выглядишь паршиво.
Но лишь таким и нравишься ты мне...
Без ледяной ничтожности деталей,
без тесноты удушливых домов,
без сожаления о том, чего не дали,
и бегств от тем, к которым "не готов",
без стонов "почему же все так плохо",
без разговоров об испорченной стране,
без вереницы смачных гулких вздохов
и без болезненных пристрастий к старине...

Ты стаскиваешь кожу за загривок,
и по спокойным членам ходит дрожь.
Дни серы, из цепей не убредешь...
Но нерв внушает: "Сложно, ну так что ж?",
хрипит в экстазе: "Как оно красиво...":
то утро тебя трогает игриво.