Пусть я и не поэт..

Мой талант не жгёт ни чьи сердца,
но всё равно рыдаю над словами.
В надежде быть увиденным мерцал
и сжечь хотел я мрак стихами.

Пытался плюнуть я и всё забыть,
Вот только грудь огнём горела,
И я не смог глаза закрыть
на то как сердце искренне болело.

В Ночах бессоных,пустых и скучных днях
мною написано не так уж мало.
Я знал, что всё в моих руках,
даже когда судьба со мной играла.

Прости меня, любовь, я всё раздал,
и всё раздав я загорелся ярче,
Увидел ярости своей оскал,
Услышал как душа от боли плачет.

Не мог я думать только о себе,
не мог себя я полюбить,
И словно в новом скучном сне
я всем и всё сумел простить.

Мне сказали что поэтов нет,
последние умерли в двадцатом веке...
Пусть я даже сам и не поэт,
Я знаю есть они на голубой планете!

Они глаголом жгут сердца
они кинжалом сердце ранят!
Для них оружие - слова!
Искусство выше жизни ставят!

Пусть я даже не поэт,
и не  остры мои слова,
Но я верю в то что свет
не покинет ласковый меня

Что так же буду верить в небеса,
играть,идти своим путём
И что останутся мои глаза
Всю жизнь горящими огнём.