Ну вот, прошла минута грусти,
На сердце малость полегчало.
Рябина превратилась в кустик,
Листву укрыло "одеяло".
Ноябрь ушёл с гриппозным вздохом,
Декабрь морозит пальцы, уши.
Живу я, сын, опять неплохо,
Страдая всё ж за чьи-то души!
Пою в бумажные просторы,
Перевожу злодейски пасту.
Мне портят жизнь менты и воры,
Но портят, счастлив я, не часто.
Есть хлеб и соль, и даже масло,
Твои ботинки в шифоньере
И шапка, галстук, но опасно
Идти в "уборе", вдруг "похерят"!
Прости, сынок, за эту прозу,
Что так змеёй вползает а Оду.
Но без шипов в садах нет розы
И пить нельзя любую воду.
Не верь глазам своим, читая!
Ведь что пишу, мне Бог диктует,
Пусть правда не всегда святая,
Поверь - живу, не существую!
Ижевск, 2000 год
Письмо сыну
© Copyright: Валерий Мухачев 4, 2012
Свидетельство о публикации №112020308722
Свидетельство о публикации №112020308722
Рецензии