Младший

                МЛАДШИЙ

                Было  девять,  у  ней сыновей,
                Всех лелеяла и любила,
                Только грянул кровавый день,
                На войну  всех  она проводила.
                Сорок первый,  крутая година,
                Все ушли, один за другим,
                Только младший сынок, любимый,
                До последнего был еще с ней.
                Но пришел военком,  дубовый,
                И сказал, не здороваясь:  в путь,
                Ведь  законы войны суровы,
                Ну и сунул, повестку в грудь...
                Девять раз содрогнулось небо,
                В венах стынет кипящая кровь,
                Мать смотрела без слез, слепо,
                В сердце била судьба, не в бровь.
                А потом уж и слез не стало,
                Путь людской на земле тяжел,
                И душа ее так устала,
                Хоть один бы,  живым пришел.
                И всплакнул военком, при встрече,
                Ее сердце  хотел отогреть,
                В той кровавой, бессмысленной сече,
                Мог бы младшего поберечь.
                Как- никак корневой наследник,
                Род фамильный в себе сохранял,
                Царь и тот, сыновей последних,
                Никогда на войну не брал…