Die Ratte

И осколками грязных бутылок изранены хрипы из горла.
    Многоточья в бесцветных глазах -
И не выдержать взгляда бесчисленных дней пустоты,
   Полусолнечно-серых,
   Это осень...
 
А помадой на мутном стекле остается:
   "Я не успеваю",
Это осень по серой земле - так бывало и прежде.
Это осень на черной земле - и вот так вот бывало.
 Это осень под небом чужим - это тоже не ново.
Это осень  впечатает в смерть неживые лохмотья -
Последнего выстрела.


Рецензии