Мысли, как люди, уходят вдаль,
В век золотых времен.
Тело твое - закаленная сталь,
В нем лишь металла звон.
Пусть научили не чувствовать боль,
Совесть сидит в тюрьме.
Стала привычной нелепая роль
Плыть наугад во тьме.
Сколько их было, любивших тебя?
Нужно ли вспоминать?
Стало привычным, безумно любя,
Любящих предавать.
Нервы спокойны, и мысли чисты.
Сколько их лобных мест?
Лишь иногда ты сжимаешь персты,
Чтоб описывать крест.
Жарко целуют твои уста.
Это работа, не блажь.
Вот почему описаньем креста
Ты ничего не дашь.
Снится осина и ранний рассвет,
Долгий по кругу бег.
Все это было, спасения нет,
Падает тело в снег.
Сны не пугают, они лишь мираж,
Их растворится след.
Снова заводит тебя кураж
Новых шальных побед.
Тело твое - закаленная стал.
В сердце каменный стук.
Мысли, как люди, уходят вдаль,
Не причиняя мук.
Предающим
© Copyright: Артем Большаков, 2012
Свидетельство о публикации №112020305902
Свидетельство о публикации №112020305902
Рецензии